Ciento cincuenta y ocho: La poesía por un tubo

No sé si es el aire cálido que llega a la oreja en pleno acoso del invierno, o es la ternura de la que frunce labios para que todo el poema quepa en un pequeño tubo, no sé si es que la noche estaba desierta y yo estaba apagándome, si es que yo estaba turbia, sombría, lejana; o la sensibilidad de mi oreja; pero seguro un puente horizontal que cruzaba de boca a oreja, a oreja de ojos cerrados, a sonrisa que se expande tras el final de un verso, a intención corazonada, a lágrimas por dentro. El susurro se cuela irreversible entre la costa de ecos y ya no hay nada que hacer con él, pues adentro ramifica rezos.

Ciento cincuenta y ocho: La poesía por un tubo