Ciento treinta y uno: La fantasía

La felicidad es algo estúpida. No tengo motivo. Río, sonrío, río. Es fácil como todo lo que se veía en sprayette. Ya no tengo tele, ya sprayette quizás no exista.
Apenas se me asomaba una bronca, yo la domesticaba junto al malhumor, se ponían de rodillas y agachaban la cabeza. Buenas mascotas, buenas y obedientes.

Soy una hoja de otoño. Hay viento. Hay lluvia. La hoja va como por arte magia va, volando, de aquí para allá. Cae en el cine. En el cine están sus amigos y David Bowie y Escher. "Las cosas no son como aparentan" dice Jennifer Connelly. Yo le creo todo a la fantasía. Pero la fantasía es maleable como la hoja. Entonces, todo es sumamente maleable. La felicidad es un metal flexible.

Ciento treinta y uno: La fantasía