Sesenta y siete: Prohibido

Bukowski chupando del pico, sí, señor!

El mismísimo día de mi cumpleaños asumí el deber de enfrentar al mundo nocturno en pijamas.

Luego de 8 horas de beber insidiosamente alcohol, nos dimos salida a la intemperie helada. Cantamos "toy contento" una y otra vez hasta llegar al bar. El bar estaba offline. CLOSED. CLAUSURATED. Primera trompada de mala onda. No nos hizo caer.

Chupamos frío unas cuadras más allá hasta el otro bar. El bar del poeta alcohólico. El bar careta del poeta alcohólico.

Euforia mediante encabezamos el foco del caos ante una turba de malaondas. Ella empinó el porrón y le dio por el pico. Ahí nomás se le vino al humo un gigante. El gigante irrumpió y detuvo el acto violentamente silencioso. PROHIBIDO CHUPAR DEL PICO.

Paradoja. Muerte automática del mito del poeta alcohólico. Euforia degradada.

Segundo intento eufórico. Pogo pleno en el trecho del tema ramonero. Pogo tranquilo pero pogo al fin. Se nos viene al humo el gigante. De nuevo. PROHIBIDO HACER POGO. Cartelote inmenso en su boca prohibitoria.

Euforia doblemente degradada.

Encaramos hacia la puerta de salida. Los vasos nos chinchineaban en los bolsos. Salimos airosas, al menos los vasos chinchineaban en el fondo de los bolsos.

Sesenta y siete: Prohibido