Cuatrocientos cinco: marte en geminis

Correr hablando y alcanzar el test de cooper en la primer salida, un poco agitada pero inflada de análisis astrológicos. Cabeza a cabeza.
Evitar hacer ruido con el trote como hacen los aviones cuando de pronto despegan las ruedas del piso. Suspendida en la corrida como una galga joven. Encendida en la mente hasta perder de vista un cuerpo que se entrena por el mismo cuando me distraigo y lo dejo. Hace bien sus cosas.
En la noche, en el bosque, las personas son siluetas muy oscuras apenas. De pronto estan tan cerca que casi nos chocamos y ese encanto de perderse en la negrura tan cerca del cotidiano y tan lejos a la vez de la rutina.
Es verano y la noche tienta maratón.

Cuatrocientos cinco: marte en geminis

Cuatrocientos cuatro: El arte de procrastinar

Hay una moda con el temita de la procrastinación. No sé si es que hemos descubierto la palabra o es que realmente todes estamos en ese modo ahora. Lo cierto es que procrastinar se parece bastante a una montaña rusa de emociones que van de la ansiedad hasta la euforia del baile rítmico en el living.
Esta vez más que otras, teniendo por delante que enfrentar el trabajo final de un curso online, he probado una variedad de actividades de lo más interesantes e insignificantes. Lo bueno de procrastinar una cosa es que te obliga a ponerte a hacer un montón de otras, en el mejor de los casos y si andamos con la luna llena y bien orientada la luz.
Meditar, hacer yoga, hablar con gente desconocida como si la vida se te fuera en esa casualidad de la milanesa, salir a correr, bailar magneto hasta que se te despeine bien la mandíbula o la cadera, sacar a pasear a la perra, idear un portfolio de fotos viejas, planear un nuevo libro cuando aún no terminaste el anterior, caer al cumpleaños de una amiga que hace dos años que no ves, ordenar, recordar pagar cuentas y ponerse al día con toda la paja administrativa que siempre odiamos. Todo para no hacer un TP y mantenerse en ese estado de incomodidad que supone el pendiente. Es bastante absurdo pero es así la neurosis. Se te cruza la contradicción e igual le sacas el jugo.
Procrastinar también es un arte que te lleva a crear y a recordar la cantidad de cosas pendientes que tenías y que vas inventando en el camino para no hacer lo que en algún momento decidiste que era lo que querías.
Si se alinean los planetas, claro, o la neurosis.

Cuatrocientos cuatro: El arte de procrastinar

Cuatrocientos tres: Pequeña gran lista de deseos

Toda buena planificadora es una buena enlistadora de cosas. Desde listas de supermercado para días de 50% de descuento hasta listas de deseos y expectativas espirituales. Usted quiere un plan y lo tendrá.
Nadie te dice cómo, te dicen qué. Somos moradores del tiempo y en ese mientras tanto, todo parece eterno. Listas de deseos, les decía. Hice una de 15 pero seguí contando en mi mente hasta bien entrada la mañana.
En eso, pasó a buscarme y le dimos paso firme a la trotada. Me preguntó si me parecían bien dos vueltas de milquinientos metros (y milquinientos ya es un número enorme), pero le dije sí. (Por dentro me dije esto es bien imposible). En ese traqueteo de las rodillas y las caderas, en este cuerpo que parece desarmarse, encontré un animal con luna en aries.
Vuelta y vuelta se pasó y yo como nueva, como si nada, casi casi como si nada. Y seguimos, dale un poco más que la mente te confunde, te hace creer que no podés porque nunca corriste ni el colectivo.
Y ahí estás, corriendo a la par de otres animales fervientes, como un gacela en el bosque. Sol en Leo y está nublado, y a pesar de eso.
La mente te dice lo que no vas a poder, mientras el deseo te tira el cuerpo con sus caballos de fuerza y de fuego.
Fueron 4k y aún puedo caminar.

Cuatrocientos tres: Pequeña gran lista de deseos

Cuatrocientos dos: Corre, Forrest

¿Te acordás cuando Jenny abandonó a Forrest Gump y él empezó a correr hasta que toda la vida, prácticamente, se le pasó por delante como una película?
Bueno, eso.
Mañana empiezo a correr para dejar atrás todo lo que la vida.
Ya comí mi plato de fideos. Tengo mis calzas, mis zapatillas como nuevas desde hace 3 años. Tengo una amiga maratonista que atraviesa bosques, desiertos y praderas con sus piernas. Maestra.
Mañana cumplo también 7 meses sin humo. Tengo el bazo listo para aprender a respirar.

¿Qué puede fallar?

Cuatrocientos dos: Corre, Forrest

Cuatrocientos uno: Filtraciones

Filtraciones hay de todo tipo. Estoy filtrada, podés decir. Estoy perdiendo agua.

Dicen que el agua representa las emociones. El año pasado me empezó a llover el techo del baño. No sé, no veo, no quiero. 

Ayer se pinchó el termotanque (que los eclipses, el mercurio retrógrado y la mar en coche). A mi se me desbordó la cocina de agua. La cocina interior se me desbordó. No sabía cómo detener ese flujo irrefrenable (el agua tiene esa capacidad expansiva e incontenible, a veces -casi siempre-). 

Después de cuatro o cinco horas de muchísima impotencia y frustración -pero si es tan sólo agua, es tan sólo un termotanque- pude. Tuve que googlear -humillarme- cómo es que se cierran los pasos de agua, si es para un lado o para el otro, porque iba y venía como bola sin manija, sin poder razonar un poco la cosa.

Hoy vino el plomero, finalmente. En pocos minutos me resolvió con una sencillez magnífica los problemas domésticos por los que estaba sufriendo exageradamente. ¿Cómo es que salí del horror de mí misma, de mi casa, mi desesperación infundada? Saliendo mentalmente.

Las cosas siempre tienen una dirección. Se cierran en un solo sentido, pero hay que calmarse para ver que no es un tsunami, es apenas una ola. 

Cuatrocientos uno: Filtraciones

Cuatrocientos: La vida entre eclipses

La vida es en espiral, dice el manga. "Todo cicla", dice la astróloga.
Hoy hay eclipse parcial de Luna en Capricornio. Luna llena. Fin de un ciclo.
Como la condensación de agua como una aureola alrededor de la luna nos anuncia que va a llover.
Una llena nos avisa que vayamos dando por terminadas algunas cosas. O no. Y entonces hay que esperar la segunda vuelta para bajarse del bondi en la parada correspondiente.
Después de muchísimo tiempo de no verme, estoy en el mismo lugar de siempre escribiendo en el reflejo de la puerta-ventana unas palabras para mí que son para el mundo. Unas palabras para el mundo que son para mí.

Está ciclando y una amiga que hace años que no veo está en mi casa como si fuera ayer. Pasamos por aquí pero no era el mismo aquí. Ya no somos las mismas pero nos reconocemos en lo que pese a todo permanece. (Qué loco, ¿no?)

Todo lo que no cambia tiende a desaparecer pero si cambiamos mucho también desaparecemos.
Hay algo que permanece como un tatuaje mientras seguimos avanzando para un adelante, atrás, abajo, al medio, al centro y otra vez de nuevo. Estamos cerca de dar la vuelta para estar un poco más cerca de nosotros mismos.

Y sin embargo, día noche día noche al infinito.

Cuatrocientos: La vida entre eclipses

Trescientos noventa y nueve: Toda la tristeza de este mundo

Tengo 33 y una crucifixión. Poca gente lo sabe. No es de mártir, ni de víctima. Es lo que se puede a veces. El silencio ocupa todo el espacio disponible en esta casa, y es tanto que retumba en el sonido de las teclas al golpearse. Estamos solxs.
Pienso en el cigarrillo que dejé, que buen compañero sería hoy, para ahogarme de uno en otro hasta que algo más duela en mí y que sea mi cuerpo.
Prometí cuidarme y llorar si es necesario, aunque el llanto parezca infinito, en algún punto termina todo. Ese punto lo escribimos con sangre.
Tantas veces corrí tan lejos, como en ese cuento de Pedrito que corrió, corrió y corrió hasta encontrarse con otra puerta. Y siempre detrás de las puertas, los monstruos. Para qué correr. Hacia dónde. Para qué.
Dejo que todo el silencio me tome, me oprima, detenga mis pensamientos con la fuerza de su sutileza.
Todo lo que hacemos para no entregarnos, al sueño, al dolor, a la verdad. Toda esa resistencia en vano si total siempre va a llegar y nos va a tomar desde atrás, nos va a arrastrar hasta que aceptemos que no hay manera de huir, que tarde o temprano, todo se manifiesta con su espesura.
Todo se manifiesta con su espesura.

No corras más, muchacha.

Trescientos noventa y nueve: Toda la tristeza de este mundo